El 9 de junio de 1956, poco antes de la medianoche, la policía detuvo a 12 personas en una casa a las afueras de Buenos Aires donde se habían reunido para ver una pelea de boxeo. Las llevó a la comisaría y de allí a un descampado donde las fusiló. Cinco murieron; siete lograron escapar. El escritor y periodista Rodolfo Walsh —desaparecido en 1977 por la dictadura— reconstruyó esos asesinatos en uno de los libros pioneros de la no ficción, Operación Masacre, al tirar del hilo que le lanzó un conocido en un bar:

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En Valencia, durante las protestas en defensa de la educación pública, una profesora jubilada de 68 años es empujada por la espalda por un agente de policía y acaba con fractura nasal. En Bilbao, un grupo de activistas que regresa tras haber denunciado malos tratos y vejaciones por parte de las autoridades israelíes es recibido en el aeropuerto con cargas policiales y detenciones. Las imágenes circulan y la conversación pública se centra en la brutalidad policial. Pero este debate, por necesario que resulte en cada caso concreto, a algunas personas de este país nos evoca una pregunta incómoda: por qué determinados episodios activan una alarma social mientras otros apenas se hacen visibles.

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