Ocurre pocas veces. Empezar un libro y que te acucie la necesidad y el placer de devorarlo de un tirón, ahuyentando el sueño, fascinado de principio a fin. Con La bola me ha vuelto a ocurrir ese milagro. Me gusta hasta su dedicatoria: “A mis padres por no darme nunca por perdido. A Anna, Giulia y Simona por no darme nunca la razón”. Anna es su mujer, toneladas de estilo, y Giulia y Simona son sus pequeñas hijas. De mi amigo Dani Verdú sabía que, además de irónico, muy listo, zumbón y divertido, antiguo pateador de calles duras, poseía el bendito don de la escritura. Conocía su virtuosismo en distancias cortas, en sus columnas y en sus crónicas, pero ignoraba si eso ocurría en las largas.
Qué peligro entrañan los títulos de crédito cuando aparecen al final de las películas, suponiendo que antes no hayas salido corriendo de la sala o estés roncando en la butaca. Y puede que los observes mientras te frotas los ojos. Me ocurre cuando termina El día de la revelación. El guion lleva la firma de David Koepp. La fotografía se la ha inventado Janusz Kaminski. La música, el incontestable maestro John Williams, legítimo heredero de los compositores más sublimes de la historia del cine: Bernard Herrmann, Henry Mancini,Miklós Rózsa, gente así. ¿Y quién es el jefe del artístico tinglado? Pues un tal Steven Spielberg, palabras mayores. Un maestro de las imágenes en movimiento desde que era un jovenzuelo deslumbrante, desde que se inventó a un Satanás al que jamás le ves el rostro a bordo de un camión persiguiendo a un acojonado conductor en El diablo sobre ruedas. Fue el inicio de una carrera apoteósica, reinventando géneros, dejando la reconocible marca de la casa en varias obras maestras, con algunos títulos tan ambiciosos como fallidos, con una molesta tendencia a los finales felices para que el gran público salga confortado del cine y muy pendiente siempre de la taquilla, alcanzando la genialidad en varias ocasiones. El cine tendrá una deuda permanente con él y con su sentido del espectáculo.
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