¡Menuda folie pontificia! Miércoles. Nos dirigimos hacia un evento y, de repente, el autobús, el H12, se detiene en seco con la terquedad de una mula. Cinco minutos parados, diez, un cuarto de hora largo. Tensión. Algún pasajero pide que se abran las puertas. También los bomberos resolvemos apearnos del vehículo, resignados a encaminarnos hacia el Raval a pata apresurada, cuando —¡oh, casualidad!— la comitiva del papa León XIV atraviesa la calle Pau Claris en sentido contrario, de mar a montaña, de camino hacia la Sagrada Família. Total, que entre pitos y flautas seráficas aterrizamos tarde, tardísimo en la presentación de Manuel Jabois en La Central. Llegamos a misses dites, como se dice en catalán, y justo cuando el autor gallego está desgranando una escena de alto voltaje sexual.

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Dicen los familiares de Marjane Satrapi que la cineasta e historietista franco-iraní, de 56 años, ha muerto “de tristeza” tras el deceso de su marido, hace un año. En un indicio funesto, había volcado mensajes como este en Instagram: “I lost the love of my life” (he perdido al amor de mi vida). ¿Puede una morirse de pura pena? ¿Mata el desconsuelo? La impactante frase sobre la autora de Persépolis me ha hecho recordar libros de escritoras que han destilado el desgarro de la viudez negro sobre blanco: El año del pensamiento mágico , de Joan Didion; Memorias de una viuda , de Joyce Carol Oates; La ridícula idea de no volver a verte, de Rosa Montero; Duelo sin brújula , de Carme López Mercader, el gran amor de Javier Marías; o el reciente Historias de fantasmas, de Siri Hustvedt.

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